La tarde

Fue triste. Siempre pensó que iba a llegar ese momento. Cuando sus palabras, las imágenes, los dibujos, las fotos y los recuerdos volaron. Emprendieron el vuelo, después de años de encierro en una oscuridad mental. Se apagó la luz, pero con el día volvía a florecer. Cuando los escritos le abandonaron, se aferró a la vida como en una tempestad. Los escritos, las líneas, la facultad de escribir, se le fueron en una noche de enero. Y así, nadie perpetuó su memoria. En un calor horroroso, su nieta le devolvió las líneas, talladas en piedra.